Зима накрыла этот город простынёй,
как антикварную коллекцию. И это
уже не кажется какой-то ерундой,
когда из памяти опять взирает лето.
Рождение и пепелище,
вечернее солнце, трава...
Он всюду гармонию ищет,
попутно рифмуя слова.
Как часто я с тобою говорю –
с одной секундой жизни, фотоснимком,
где листопады рано по утру
и силуэты замерли в обнимку.
Ты хочешь зла, но совершаешь благо,
противоречий безнадёжный раб.
И что мне о тебе марать бумагу?
Не тот масштаб.
Море, бессонное море и белый песок,
ручка, открытка и мятый тетрадный листок.
Чайка уносится в небо и делает круг,
чтобы вернуться в тепло ненавязчивых рук.