Я мог бы многое придумать для тебя
и я придумаю, запрусь на месяц дома.
Я столько раз писал поэмы не любя,
что, полюбив, – я напишу ещё три тома.
В этом доме, оставленном нами,
половицы всё так же скрипят,
и всё так же скользит вечерами
по углам умоляющий взгляд.
Песни счастливых лет
мы не забыли, нет.
Это они опять
в юность дадут билет.
Хорошо, что ты есть на свете,
мой придуманный идеал.
Что не зря я все строчки эти
для тебя в тишине писал.
Пусть все будут счастливы в доме твоём,
пусть словно по маслу идут день за днём,
пусть свечи не гаснут при полной луне,
и прошлое пусть не тревожит во сне.