Вчера я снова видел странный сон,
в нём всё сплелось и всё перемешалось.
Как будто от тебя я был рождён,
и смерть твоя – моею оказалась.
Как призрак, заблудившийся во тьме,
я вновь не нахожу себе покоя.
Скорей бы окончание отбоя,
чтоб вместо многоточия в письме
поставить точку здесь, на поле боя...
Привет, Агриппа. Я тебе пишу
на склоне лет со склона Палатина
за час до наступленья темноты...
Здравствуй, Аттик.
Похоже, всё было зря.
Мы ворчали на дождь, а случился град.
– Совсем темно... Но то не до утра,
а просто тьма сейчас сильнее света.
Сказал старик, и отблески костра
в его глазах лишь подтвердили это.