Наверное, любил, и был любимым,
и совершил немало добрых дел.
Но сделать то, что было мне по силам,
я не успел, а может, не посмел.
В каждом из нас – ребёнок,
шалость, азарт, мечты,
боязнь серебристых лодок:
времени и пустоты.
Мы пойдём с тобою по песку;
мне в новинку, а тебе привычно.
Погружаясь в осень и тоску,
будем разговаривать о личном.
Пока глаза ещё открыты и пока
в ушах задумчивая песня городская,
к перу всё тянется и тянется рука,
от новых строчек о Тебе не уставая.
Без веры всё же никуда.
Сам смысл теряется без веры.
Как объяснишь ещё тогда
"Кто был последним, станет первым"?