ФОТОСНИМОК

Как часто я с тобою говорю –
с одной секундой жизни, фотоснимком,
где листопады рано по утру
и силуэты замерли в обнимку.

 

Сейчас уже непросто разобрать,
когда и где повис щелчок затвора,
ведь память выдаёт себя за мать,
хотя на самом деле – это кобра.

Свернувшись в голове, чего-то ждёт,
а после распрямляется пружиной,
полжизни выдавая лишь за год,
за месяц – ту, другую половину.

Но я привык к такому ходу дел,
а значит, не скорблю и не жалею
того, что я успеть не захотел,
того, чего хочу, но не успею...

Как часто я с тобою говорю,
потрепанный годами фотоснимок.
Ты ближе не ко мне, но к октябрю,
к той осени ошибок и улыбок.

К листве, упавшей с шумом на проспект,
словам, воспоминаниям о лете...
Но здесь изображённых больше нет,
лишь я, дурак, живу ещё на свете.

Пишу кому-то письма, пью свой чай,
глотаю никотин, смотрю наружу
из чёрных окон жизни по ночам.
Всё так, как будто я кому-то нужен.

Что ж, если пригожусь ещё, дай Бог,
не испугают ни процесс, ни сроки.
Всем тем, кто сделать большего не мог,
всем им я посвящаю эти строки.

Листва опять садится на асфальт,
осенний дождь играет свои ноты.
Но вместо клавесина слышен альт,
протяжный визг плывёт во все широты.

Приходит время заводить часы,
но эта суета секундной стрелки
страшнее самой чёрной полосы,
стучащейся в окно намокшей ветки.

Вокруг темно, я не включаю свет:
так лучше расставаться и... молиться.
Что будет через миллиарды лет?
Хотя бы через двадцать или тридцать...

Кто соберёт в ладонь уставший прах,
чтоб после сжечь до полного распада?
Как снимок, что держу сейчас в руках,
как снимок, сохранивший ложь и правду.

© 2015 Your Company. All Rights Reserved. Designed By JoomShaper

Search