СТАРОСТЬ

Море, бессонное море и белый песок,
ручка, открытка и мятый тетрадный листок.
Чайка уносится в небо и делает круг,
чтобы вернуться в тепло ненавязчивых рук.

 

Люди на пирсе гуторят о чём-то своём.
Старый моряк с почерневшим от зноя лицом
громко смеётся, мотая огромный канат.
Скоро всё стихнет и здесь воцарится закат.

Кажется, в прошлом, уже и не помню каком,
где-то был мой неуютный бесформенный дом,
где-то работа была и, быть может, семья.
Это был кто-то другой, ну, конечно, не я.

Странно и думать о чём-то таком на песке,
волны рисуя на мятом тетрадном листке,
глядя, как небо сродняется с ними вдали,
и уплывают куда-то на юг корабли...

© 2015 Your Company. All Rights Reserved. Designed By JoomShaper

Search